Caricia del viento

Me gusta, a veces, jugar un poco, tocar lentamente los bordes y las texturas de las cosas. Quizás busco encontrar algo de sentido que se derrame por alguna pequeña grieta o liberar de una prisión de palabras a un pájaro cautivo. Pero en el fondo sospecho, irremediablemente, no podré nunca hacerlo. El mundo es así, mis manos son tal vez demasiado cortas. No es excusa, no obstante, para no seguir como un explorador delineando con los dedos cada rincón, cada fragmento, cada matiz de polvo celeste. Quizás no sea más que una ceremonia ritual o una vaga ilusión de reconocer lo inefable, o tal vez simplemente el tacto me trae canciones de otrora y me inunda con viejos sueños olvidados. Es, pienso, desear el poder del viento, quien alcanza con sus manos múltiples todas las cosas, incluyendo las montañas, la lluvia y desde luego el mayor enigma: el contorno de tu cuerpo.