Un rayo irrumpe, en una calle de París, cerca de una fachada verde y nevada. Un rayo que no es descarga, sino pensamiento que fluye, por las páginas de un libro, por un longevo tubérculo. Es una decisión que desterritorializa el instante, que crea eternidades efímeras. Es un frenesí, una relación de afecto por el cemento y la tierra, por el animal que deambula en nuestros trayectos.
La decisión ha sido tomada, ya no hay reversa. Él ha optado por la libertad. El brujo mueve sus manos y convoca las fuerzas del viento, conoce su verdadero nombre, lo dice con su voz rasgada, no para dominarlo, sino para que le acompañe en la hora final. Son cuarenta metros, tal vez un poco más, no importa, el abismo tiene para él una atractiva melodía. La escucha parado en la cornisa, el soplo de Mahler, la sinfonía inconclusa, un eco de tiempos que no volverán. La brisa, que respira en su cuello, le recuerda que solo se necesita un paso para el auténtico devenir.
Una mujer rechaza, con un gesto torpe, un beso en los Elíseos. Un turista reclama, por lo malo del café, en una esquina de la rue de Bassand. Una pareja de estorninos copulan en el Jardín de Tulerías. Una niña se emociona con el olor del braguette recién horneado. Un psicoanalista deprimido fuma un cigarro que nunca se termina. Un mimo, con un traje de rayas negras, se cae y lamenta su incapacidad de volar.
Y tú das el paso, lo das.
Es la última reafirmación, el vuelo del brujo, Spinoza y Zaratustra que vencen a Thanatos una vez más.
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